Aujourd'hui, je fais semblant de ne pas voir,de ne pas
entendre ce petit-fils qui joue près de moi.
Je m'interdis de pénétrer par effraction dans le songe
où il marche tout éveillé.
Il cache des trésors, et le bouton de nacre qu'il ramasse
concentre pour lui seul tous les feux d'une aurore.
Il ne sait pas que cette aurore errera toute sa vie au bas
de son ciel, et que, vieillard, il la verra resplendir encore
lorsqu'il tournera la tête une dernière fois.
F. Mauriac.
Mémoires intérieurs.
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